Plácido desgaste

A tragédia é inerente a minha vida. Isso é uma constatação! Concebo-me num misto de romances literários, perpassando por Jorge Amado e seus homens caricatos, pela Gente Pobre de Dostoiévski, até o final funéreo de ordem rodrigueana. Minhas narrativas se conduzem ao vislumbre do óbvio, em sua forma mais crua e deprimente, oriunda do cansaço da maturidade.

Como diria Nelson Rodrigues: “É batata!”. Minhas dúvidas se confirmaram, uma a uma, desde o começo, desde a gênese, quando se quer imaginava o período. Nunca tive profunda exatidão quanto a tempo, embora a matemática me contemplasse em questão de conjunturas. Mesmo assim, não sei por que diabos, ainda lamento algo que já era previsível. Acho que o gosto momentâneo da felicidade desvirtuava, por alguns instantes, o fim, o frio, o evidente. É como se a listagem dos tópicos fossem uma a uma sendo confirmada, tamanha era a complexidade da estruturação literária, de causar inveja ao melhor crítico de revista especializada.

Não questione minha passividade, sei que para o leitor é simples apontar os erros do protagonista, apenas se oriente pelo enredo. Há medos e dúvidas no decorrer do romance, porém no fim só restam certezas. Certeza que felicidade é acompanhada da sobriedade e da solidão. Aventuras, agora, somente em outras esferas, que tal um romance policial ou um suspense ácido, com ações mirabolantes dignas de chamadas de TV.

Não, agora é o fim! Desisto dos romances burgueses principescos, onde tudo se aflui, isso não existe! Por viver e sofrer sozinho, por lutar sozinho, concluo que a vida não se faz de sentimentos nobres ou de intencionalidades, mas sim de humanidade, mesmo que mínima. Subjetivamente sou e serei só, isso é o que me comove. Objetivamente sou e serei coletivo, daí agradeço a ética dos heróis literários, mesmo dos derrotados.